Uma estrada para a morte

Publicado: 17 de julho de 2013 por Bill em Tudo Mais
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Estávamos os quatro, juntos. Nem lembro qual foi a última vez que saímos, os quatro. Sentia o vento soprando meu nariz, deixando-o dormente. A noite piscava de cores amarelas e vermelhas das estradas que se cruzavam aos montes na noite. Milhares de vaga-lumes-operários, indo, vindo. Nós vamos. Deixo o vento correr. Não quero pensar neles. Fixo o olhar num ponto distante da escuridão. Estamos parados no sinal vermelho. Vejo, como se uma névoa negra de repente levantasse, um homem andar em minha direção, todo trôpego. Ele tem uma das mãos no alto, e no alto dessa mão, um dedo, o dedo médio em riste, quase a se desprender do corpo, quase a pular em mim. Imagino que ele grita: Estou aqui! Não finja que não estou! Pare! Não desvie o olhar! Me encare seu desgraçado! Me encare! O sinal fica verde. Penso neles. Sua sombras. Cravo os dedos no antebraço esquerdo. Não quero pensar neles! Eles me mostram minhas fraquezas, e minhas fraquezas são minhas qualidades. Sou bom e por isso sou hipócrita. Sou divertido e por isso sou um canalha. Sou amigo e por isso um mentiroso. Sou carinhoso e minto amavelmente. Sou tranquilo e por isso assustador quando irrompo em fúria. O nariz gelado mais Inteligente, rudemente romanesco ridicularizável tolo. E isso porque fico desorientado quando penso neles. Vejo, como vi o mendigo, que as amarras que me prendem ao mundo são todas feitas de barbante aparafusados com chiclete remascado. Desloco-me sobre o banco como se de repente percebesse estar sentado numa pedra durante vários dias. Um dos quatro segura minha mão, um outro sorri, e mais adiante os dois dão pequenos acenos com a cabeça. Estamos juntos. Nós nos unimos por ela. Ah, nessa NÓS não podemos pensar de jeito nenhum…

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